那早晨福尔摩斯情抑郁，陷入沉思。他那机警实际的格往往受情的影响。
“你见他了？”他问。
“你是说刚走的那老头？”
“就是他。”
“是的，我在门口碰了他。”
“你觉他怎？”
“一怜、无所、潦倒的伙。”
“极了，华生。怜无所。但难整人生不就是怜无所的吗？他的故不就是整人类的一缩影吗？我追求，我抓住。最我手中剩什东西呢？一幻影，或者比幻影更糟——痛苦。”
“他是你的一主顾吗？”
“是的，我应该称呼他。他是警场打的。就象医生他治不了的病人转给江湖医生一。他说己已无力，无论生什情病人的情况不比现状再坏的了。”
“怎回？”
福尔摩斯从桌拿一张油腻的名片。“乔赛亚·安伯利。他说己是布克福尔安伯利公司的股东，他是颜料商，在油料盒你他的名字。他积蓄了一点钱，六十一岁退了休，在刘易萨姆买了一所房子，忙碌了一辈子歇了。人认他的未算是有保障了。”
“确是。”
福尔摩斯瞥了瞥他在信封背面草草写的记录。
“华生，他是一八九六年退……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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