悄悄的我走了，
正我悄悄的來；
我揮一揮衣袖，
不帶走一片雲彩。
志摩這一回真走了！不是悄悄的走。在那淋漓的雨裡，在那迷濛的霧裡，一個猛烈的震動，三百匹馬力的飛機碰在一座終古不動的山，我們的朋友額受了一致命的撞傷，概立刻失了知覺。半空中了一團火，像隕了一顆星似的直掉，我們的志摩他的兩個同伴就死在那烈燄裡了！
我們初著他的死訊，不肯相信，不信志摩這麼一個愛的人，會死的那麼慘酷。但在那幾的精神震撼稍稍過後，我們忍不住，那樣的死法許有志摩最配。我們不相信志摩會「悄悄的走了，」不忍志摩的死是一個「平凡的死，」死在空中，雨淋著，火焚著，那撞不的山頭在旁邊冷眼瞧著，我們新時代的新詩人，就是己挑一種死法，挑不更合適，更悲壯。
志摩走了。我們這個世界裡被帶走不少的雲彩。他在我這些朋友中，真是一片最愛的雲彩，永遠是溫暖的顏色，永遠是的花樣，永遠是愛。他常說：
我不知風
是在那一方向吹——
我們不知風是那一個方向吹，是狂風過後，我們的空變慘淡了，變寂寞了，我們才感覺我們的……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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