1817年2月初
2月初的一黎明：林间有叉路口。树木间的空隙雾蒙蒙的不分明；树的黑影像已经渗空隙面了。两条路一条有，皆是凹凸不平、年久失修；其中一条比乡间强不哪儿。此偏远，图不标的。方连名字有。
德罗莱特等在路口边。他身旁既站着马匹，不见拉着车的马夫，无法解释他是怎的。他显已经站了些候了；他外套的袖子白白的全是霜。身一声微弱的啪嗒令他猛转身。那边什有：是那连绵不断的谧林。
“不，不，”他喃喃语，“什不是。掉了片枯叶子——仅此已。”又是喀嚓一声脆响，像是冰冻裂了木头或石头。恐惧蒙了他的双眼，他定睛再。“是一片枯叶已。”他喃喃。
一新的声音传了。一间他完全慌了，判断不声音是从哪儿的；他才听所：马蹄声。他沿路往前细。雾气模模糊糊有污渍似的灰点子，是一人骑着马向他逼近。
“他终了。他了。”德罗莱特喃喃语，快步迎。“你哪儿啦？”他嚷，“我已经等了几钟头了。”
“那又怎？”是拉塞尔斯的声音，“你别的做。”
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