拉夫列茨基在市内的街巷踯躅了两。他他在巴黎郊外度的那夜晚。他的碎了，在他的空空的、像昏昏沉沉的头脑，周复始萦绕着同暗的、荒谬的、毒恨的念头。“活着，在儿，”他低语着，中的惊异随俱增。他觉，他已经失了丽莎。愤怒使他窒息；打击是他万万有料的。他怎轻信报的无稽谰言，轻信一张纸片呢？“吧，即使我有相信，”他，“那又有什不同呢？那我就不知丽莎爱我；己不知。”他无法驱走头脑中他妻子的形象、的声音目光……他诅咒己，诅咒世的一切。
凌晨，他筋疲力竭，莱姆的门前。他敲门敲了久，有人门；终，窗口露了老人的戴着睡帽的脑袋，满是皱纹的脸老不高兴的神气，二十四前，从他的艺术的巍峨的高峰，帝王的气概俯视拉夫列茨基的那充满灵感的庄严的脑袋，是截不同的了。
“您什？”莱姆问，“我不每夜弹琴，我刚服了汤药。”
但是，显拉夫列茨基的神色是非常异：老人手放在眼睛面，了位夜半的客，就放他进。
拉夫列茨基走进屋，颓坐……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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