他的间不够。人人不够，司空见惯，是迈克尔·别尔德刚刚差点被一顿余的午餐撑爆肚皮，眼正在安全带底调整坐姿，一着白剩的间越越少，他又白白浪费了少。现在是两点钟，他的飞机已经晚了一钟头，目前在伦敦南部空沿顺针方向傻呵呵盘旋着，轰鸣着。他烦意乱，法书，不，他一边徒劳从一别扭的角度啃他拇指甲边沿的某根柔软的刺——那是即将的甲沟炎，一边俯视熟悉的、正在他脚旋转的英格兰一角。他做什呢？他本应该已经在沿着街、长廊一路飞奔了，现在段间并不适合居高临、抚今追昔、纵览全局，是他的半往昔岁月务急在那，在他占据的昂贵座椅——照例，笔钱由别人支付——底，相距三千米。
眼前的庸常情景足让牛顿或者狄更斯吃一惊。他透一团姜黄色的环状尘埃——它就像是从一洗的浴盆剥，悬挂在空中——凝视东方。他的目光越伦敦中城区，跟着正在鼓胀、阔的泰晤士河 的流向，越石油及气储存塔，一直望向肯特埃塞克斯平坦的棕色土，见他的童年场景，见他母亲世……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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