冬了，湿漉漉的水汽像罩着的绣幕，幕绣着流动的花纹，那是飘坠的残红败叶。有冰冷的轻雨忽忽便跳了，宛若女儿从颊边抛的胭脂。
屋很冷，红通通的炭火虽旺盛的夹竹桃，却荡那一隅的冰寒。北风撞着门，找着缝隙便钻了进，许是被刺骨的风惊扰了，诸葛亮从案抬头，觉背脊骨酸直不。他一手抵着书案，一手摁住背，硬那弯曲的骨头扳直了，忽的一摁一扳，疼他轻轻咬牙，却是疼痛让他更清醒。
门“吱嘎”一响，修远搓着手，跺着足跳了进屋，他背身门关：“真冷呢！”他见诸葛亮在伏案劳，劝，“先生，你歇儿吧，昨晚一宿睡，直忙现在，身子骨哪儿受住！”
诸葛亮摇摇头，批复的文卷挪一边，又抽一卷展：“睡不着了，不做完，免惦记，睡不踏实。”
修远给他分类文卷，一面手中不闲，一面唠叨：“先生便是劳碌命，荆州僚属，人在玩乐，你累七死八活。帮闲人偏是废物，芝麻寻你，你又不是神仙，怎必躬亲。”
诸葛亮莞尔：“真啰唆，你不胡乱诽谤，谁在玩乐？”
修远说兴，嘴忘记门：“主公不……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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