遮窗的帷幕轻轻撩，凉风霎扑入，烦闷的襟暂一荡，片片秋叶挣扎着从枝头掉落，飘飘荡荡在半空中舞回旋。门廊丛生的花败了，一瓣瓣蔫挂在干枯的花。
倚着窗静观院中的秋景，说不是欣赏，是悲愁，手抚着一架旧琴，手指在琴徽拨拨，像有意，似无。
一秋真凉啊！诸葛亮默默着，手指缓缓滑琴弦，“铮！”不经意的一声战栗叹息飞，指头竟有些刺痛，似乎弹的不是琴，是刀口。
许久有弹琴了，情太，太重，忙昼夜不分，哪有闲暇奏琴颐养情。虽架琴总是相伴身边，但些年己竟从有弹一次。
诸葛亮慢慢住琴，琴面的冰纹似乎更深了，蜿蜒泪水似的痕迹，琴弦因久不弹拨，微微暗。琴尾悬挂的红色垂旒的光泽败了，琴像是步入垂暮的老人，面容憔悴沧桑。
他沉沉一叹，莫名的感受驱策着内，他抬双手，一手调着琴徽，一手拨弦听音准，不片刻，音色已纯，再无高低不宁的杂音。
他是不假思索，双手抚弄琴弦，悲清的琴音从指尖颤抖，仿佛满柳絮随风飞，哀伤的旋律犹人生最悲伤的叹息，却又有歇斯底泄，仍带着隐忍的冷静……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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