浩山：
一刻，你不皱着眉头，觉很奇怪，从不写信的我，什竟在你离一年拿笔写信给你？
你现在离我有十万八千远吧？是更远？些信，是寄的话，写给你，就是写给我己。
距离那远，任凭我的象力丰富，你的那非洲国始终有点不真实，给你写信，就像我是躺在非洲蛮荒的片草原，跟你两人，像我候，像从前一，无拘无束，无边无际说着话，分享着彼此的秘密，，许记那些秘密，却忘了部分说的话。直许年的一，尽管我已经各奔东西，的话，我是微笑或是沉思。
是，假使一切头是我一人在唱独角戏，你回信，那我猜你已经不幸狮子腹中的餐或是被非洲食人族吃掉（我不知哪更惨？）。你永远收不我的信，不是你再不跟我有任何瓜葛。（虽我够理解你的理由。你实在有一千理由不再理我。）
我是不是又在我安慰了？是你正在咕哝：
“人真够无赖，一直是无赖。”
怎，写信给一断绝了一切现代通讯工具的人，本就有点像说话的吧？
五月前，父亲离了。
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