1943年1月中旬，汉密尔街一带依暗晦气。莉赛尔关门，走霍茨佩菲尔太太，敲了敲门，应门的人吓了一跳。
头人肯定是霍茨佩菲尔太太的一儿子，他的照片就摆在门边的相框，但他全不像两兄弟中的任何一。他比他年纪了，虽很难说清楚少岁。他的脸长着络腮胡子，两眼痛苦不安。一缠着绷带的手从外衣袖子滑，绷带渗着点点殷红的血迹。
“许你该晚点再。”
莉赛尔试图清楚他身的情况，正喊霍茨佩菲尔太太的名字，但人阻止了。
“孩子，”他说，“待儿再，我接你，你住在哪儿？”
三，汉密尔街三十三号响了敲门声。那男人站在面前，他绷带的点点血迹已经扩一团一团了。
“现在准备了。”
在屋外昏黄的灯光，莉赛尔忍不住问他的手是怎回。他从鼻孔哼了一声——有一音节——回答。“斯林格勒”。
“什？”他说话，眼睛在盯着风中的某方。“我听清楚。”
他又说了一遍，次声音了点，且完整回答了的问题。“我的手是在斯林格勒受的伤。我被打中了肋骨，炸掉了三根手指。……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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