川顿·海克枪口指向乌云涌动的空，轻轻收回手枪的机头，关保险，枪插进皮套。
他将钱夹给那瘦男子，钱夹的医院身份证驾驶执照毫无问题。那怜人的脸色不像被手枪指着脑门那苍白，却仍是一副怒气冲冲的子。
迪克·科勒跪打背包。刚才海克在搜查他前曾他的背包扔进了草丛。
“不，先生，”海克说。“刚才我拿不准你是不是他。太黑了，不清，你又一直弯着腰。”
“你是那付迈克·胡鲁贝克，他吓坏的，”科勒愤愤说。他在背包翻寻。边有什宝贝呢——两瓶子，摔坏。海克疑己是不是碰了一酒鬼。
“我告诉你，”医生转身盯着海克，“就算你朝他了枪，他死前转身先拧断你的脖子。”科勒打了响指。
海克淡淡一笑，“头中一枪那凶！我不知。”
“你不知的啦。”医生拉背包拉链。
“你儿干什，先生？”海克问。
科勒医生打量着海克的一身便服，“你是警察吗？”
“我是特勤人员。”不是实话，他像所有普通公民一，有任何执法权。但他感需在不付的瘦人面前显示一点权威。海克刚才的问题重复了一遍。
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