午六点四十分
乔·西尔伯特了两指头在安德伍德立式打字机打字，它散着油墨的气味清洗橡胶片滑动架又苦又甜的味。
他说，技术并有太改变物，且他现在正在一台康柏笔记本电脑费力编写索引数字。屏幕的橘黄色的光照着他泰德·比金斯，使他俩显面色憔悴。西尔伯特猜，己的年龄几乎是比金斯的两倍，一定是更加糟糕。
菲尔·莫尔托按照忐忑不安的巴德尉的指示，在尽职站岗。
“你什？”西尔伯特问比金斯。
比金斯越同的肩膀，着屏幕密集的不空行的打字，咕哝着：“接，吗？”他冲着屏幕点点头。
“我己。”
比金斯够像魔鬼一按指法打字，他的指头静静移动，不键盘。“嗨，我生是干的。”他说，他的头梳理很精，尽管他是工程师，西尔伯特实是摄影记者。
“嗨，警官，”西尔伯特叫莫尔托，“快轮我的班了。我打算电脑留给一组。他接着我的故写。”
“他吗？”
“是合，你知。你照一电脑吗？”
“。怎了？”
西尔伯特皱着眉头，注视着警戒线的树林灌木丛。“你听什了吗……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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