我在厨房挥汗雨，正奋勇洗刷妻子一月辛苦积攒的、达珠穆朗玛峰一高度的那堆碗碟。不知从什方翻我前一本日记，是倚着厨房门口，一边吃着蛋挞一边仔细翻我写的东西。
“你怎老虚汗啊？是不是日记头有什不告人的秘密？嗯？”
“废话！见我忙。你你的懒劲儿，我不在的些日子，你咱的碗全从橱柜倒腾水槽了吧？你不怕泡臭了。”
“不的，我每给它定期换水——咦，是什？”从本子抽一张纸，像找犯罪线索般打，嘴一边嚼着蛋挞，一边嘟嘟囔囔念着：“又醉西塘，倚窗临望，遗却路。百岁廊桥，一瞬水影，恍前生此处。香樟飘零，绿漪摇曳，已是几劫晴雨？西风，酒旗翻覆，忘了涯孤旅。伏棹桨，氤氲烟炊，红灯点点日暮。残雪芡糕，甘泉米酿，络绎萦笛曲。凭栏凝，轻舟者，有此番绪？亦我，泠一身，闻人笑语。”
妻子又仔细端详一遍，忽扬那张纸冲着我喊：“底是什玩意儿？是不是谁给你写的情诗？说！”
我慌忙擦了一手，一夺，叠放进本子：“拜托，你别搞文字狱不？哪有情诗的意味啊？是我在西塘……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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