吧，我承认我写诗。不，我根本谈不。我不说我是什受挫的悲剧才。不是那故。实，许社有障碍的年儿童一，擅长处理字词却不擅长人际往，诗兴仿佛粉刺，在青春前期的某段间突爆，我遇见珍妮的候，诗意已经了退化器官般的才，比花洗牌摊蛋饼，在别人的候才拉遛一遛。我每年珍妮的生日写一首诗献给，因我买不真正的礼物，就像有些人通粉粘在咖啡罐做模型——结局半差不，消失在布鲁克林的某室。
我母亲死，我在的床头柜现一信封，面是我写的最初几首诗，涵盖了我从八岁十九岁的黄金年代。纸张皱皱巴巴，染有污渍，有些是手写的，有些是打字机打的。我意识我的品有些真喜欢，甚至在电话声念给表妹萨迪听。我读了一遍，它很普通，写的是秋、光建筑空，有一首格外让我皱眉头，居是光明节奇迹。我的诗歌就是，仅有的两读者离了我。
是——就像曾经无政府主义者的伙，颠覆思今变了听你点单的低声叫骂，就像银行柜员的温顺微笑背永远在策划何炸保险库，就像……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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