一夏日的午，他从国外旅行归，走进石砖墙的农场屋，行李留在前门让管处理。他躲进书房，静静坐着，很高兴置身书本中熟悉的气息中。他将近两月，乘军队的火车横穿了印度，坐皇海军的船了澳利亚，最，踏战仍被占领的日本海岸。程返程同漫长——与他伴的是吵吵闹闹的军人，几乎人知位与他一餐、坐在他身边的老绅士底是谁（他步履缓慢，老态龙钟，总是在口袋找火柴，从找，嘴却老是叼着一支点燃的牙买加雪茄）。有在极少极少的情况，某位见识广的军官认他，，所有人红扑扑的脸露惊讶的表情，仔细打量他：他虽拄着两根拐杖，身体却保持笔挺，岁月的流逝未让他灰色的双眸失敏锐的光芒；他雪白的头他的胡须一浓密、一长，向梳着，很有英国风范。
“真的吗？你真的就是他？”
“惭愧，惭愧，正是本人。”
“你真是夏洛克·福尔摩斯？不吧，我简直不敢相信。”
“关系，我己很难相信。”
最，旅程终结束，他却很难回忆在国外那些日子的细节。整段旅程就像一顿丰盛的晚餐，让他……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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