哦，不，不，不。克莱拉·莫罗走向那些紧闭的门，不停喊。
透门的磨砂玻璃，许身影幽灵般前移动着。现，继消失。虽扭曲，但仍是人形。
死者依旧躺在吟。
句话在耳边已经萦绕一整了，现，消失，周复始。应该是一首诗，但不全文。零散的诗句浮水面，又沉。怎回忆不诗的主体部分了。
其余的诗句是什呢？似乎很重。哦，不，不，不。
在长长的走廊尽头，模糊的身影像云又像雾。就在那，但又似是透明的。转瞬即逝。转瞬即逝。
希望己做。
就是了。旅途的终点。丈夫彼从魁北克的一村庄驱车蒙特利尔现代艺术博物馆，他熟悉的方。太熟悉了。他曾少次惊羡其新展品？是支持哪位朋友是哪位同行？或者了在某工日，其他人在忙工，他却够安静坐在整洁的画廊沉浸艺术中？
艺术就是他的工。非但此。它必须是。否则，什忍受年的孤独甚至失败？什承受艺术世界那令人困惑甚至茫的寂寞？
在位偏远村庄的画室，彼每在工，恬静……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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