晚十二点钟左右，彼·伊万内奇一手拿着蜡烛书，一手提着睡衣的摆，从书房卧室睡觉，仆人禀报，说亚历山·费雷奇见他。
彼·伊万内奇皱了皱眉头，稍考虑，便平静说：
“请他书房，我就。”
“你，亚历山，”他回书房便向侄儿招呼问候，“咱久见面了。白老等不着你，忽深夜光临！干吗晚？你什了？你脸色很不呀。”
亚历山答一句话，便坐安乐椅，一副精疲力竭的子。彼·伊万内奇奇望着他。
亚历山一声叹息。
“你身体？”彼·伊万内奇关切问。
“很，”亚历山说，声音有些虚弱，“吃喝动，身体应该不错。”
“你别玩笑，是问问夫。”
“别人劝我了，是不管什夫樟脑油帮不了忙，我的不是机体的病……”
“你了什了？你输光钱了，是丢了钱？”彼·伊万内奇着急问。
“您怎象不，除了钱有什痛苦？”亚历山尽力笑了笑，回答说。
“有你的痛苦一文不值，果是，那算是什痛苦？……”
“是呀，现在我是。您是否知我真正的痛苦？”
“什痛苦？你一切平平安……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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