就是在一晚，十二月十四日，周二，他始写东西。他有尚特罗一走圆柱咖啡馆。他记己在门的瞬间：“等我离，他说什呢？”
有一件他是知的，并且不太高兴。但他表现不高兴。反正，不是重的。他听他议论他，那他不知他已经了。他有称他“莱昂”或者“拉贝”，是“帽匠”。
，件几乎不值费神。人回答他，他说“医生”、“议员”，但是不一的，些词更像是一荣誉的头衔。证据就是，有人称呼一人“保险人”或者“印刷商”。
他现件已经有十年了。他任何人说，不怨恨他，说明他回。
布雷街空近乎荒凉，有一丝声音，他前前有一点脚步声。裁缝窗前那点惨白的灯光，有一点悲愁的况味。
他做着每必做的，但是一次做那高调，带着至高无者的轻蔑，不加思考就吐一些词句，就像一些人念祷告一。
“太太叫人？”
不必害怕，邪恶的姑娘，他不碰的。现在，他己很有握。不管生什，他愤怒的象不是。
他楼，嘴念念有词。他忘记任何一仪式。他移了移扶手……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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