阿尔·帕特隆紧急病危状态有持续很长间，不久他就像往常一苍白虚弱，在他的童年他年轻就已死的七兄妹间徜徉。他在听马特弹吉他，虽孩子的手指不够长，弹不了太复杂的曲子。
马特的声音又尖又甜——像使的声音，塞丽亚说。听音乐，阿尔·帕特隆静静沉浸在其中。马特喜欢那老人半闭着眼睛，嘴角刻画一温的微笑。在他，比任何夸奖。
有一，马特正在唱一曲西班牙民谣，他破音了，音调整整掉了八度，的声音像驴叫一，一点不像男孩子的声音。他尴尬清了清嗓子，重新始。歌曲头很流畅，但是一儿，同的情又生了，马特窘迫站了。
“生。”阿尔·帕特隆在床嘟囔着。
“不，我向塞丽亚点咳嗽滴剂。”马特说。
“你不知是怎回，是吧？你太与世隔绝了，你不知。”
“我明就的。”
老人笑了，干涩、嘶哑的声音：“让塞丽亚或塔姆林给你解释吧。你不唱了，就给我弹吧，就足够了。”
但是马特问塞丽亚，围裙遮着脸，哭了：“怎了？什了？”马特叫着，完全警觉。
“你长……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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