一封信
在北京住了两年了，一切平平常常。说福气，是福气了。因平平常 常，正像“糊涂”一“难”，特别是在“年头”。但不知怎的，总不着在那儿 了五六年转徙无常的生活的南方。转徙无常，诚算不日子；但说人生味，怕倒比 平平常常候容易深切感着。现在终日见一的脸板板的，灰蓬蓬的；柳高槐， 是柳高槐已。是木木，什有；有的是己，己的。我着我的 渺，有些战栗；清福究竟不容易享的。
几似乎有些异。像一叶扁舟在无边的海，像一猎人在无尽的森林。走 路，说话，费很的力气；不意。是一团乱麻，说是一团火。似乎在挣 扎着，明白些什，但似乎什有明白。“一部《十七史》，从何处说，”正借 近日的我的注脚。昨忽有人提《我的南方》的诗。是两年前初北京，在一 村店，喝了两杯“莲花白”，信笔涂的。今那情景，似乎有些渺茫；至 诗中所说的，那更是遥遥乎远哉了，但是情是凑巧：今吃了午饭，偶抽一本旧杂 志消遣，却翻着了三年前给Ｓ的一封信。……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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