“死了的不是你的马，珠尔。”我说。他笔直坐在座位，略微前倾，背部像块木板。他的帽檐湿透了，有两处从帽顶塌陷遮住他木的面孔，因此他头低一点才透帽檐往外，像是透头盔的护面朝外那。他的目光越山谷远望，朝向靠在断崖边的谷仓，臆那儿有一匹不见形状的马。“见了吗？”我问。远在我屋顶的高空，有东西映着迅速移动的凝重空打旋，圈子越转越；从儿望，不是一些黑点已，却老在那儿转不停，不怀意。“是，死了的不是你的马。”
“讨厌，”他说，“讨厌！”
因我有母亲，我不爱我母亲。珠尔的母亲是一匹马。
秃鹰在高空中盘旋，像悬在那儿一动不动，流动的云却给人一它在退的幻觉。珠尔一动不动，腰板挺直，表情木，臆那匹马的姿势像是一收敛双翅、紧绷俯身的老鹰。人在等待我，等待着他归，做了搬动棺材的准备。他走进马厩，等他的马踢他，他就蹓，跃马槽，歇在那儿远望，从隔在中的马厩棚顶空荡荡的路，爬堆放着干草的顶层。
“讨厌。讨厌。”
(ò﹏ò)
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