11月了，随的是一场雪。空中是南飞的沼泽鸟。
他搬巴维尔的房间住，几就了那座房屋的生活的一部分。他经，孩子不再中断他的游戏，是睁眼睛他，虽仍压低声音。他知他是谁了。他是谁呢？他是晦气，他是晦气的爸爸。
他每嘱咐己必须再叶拉金岛，儿子的坟墓。但是有。
他给德累斯顿的妻子写信。信是些安慰的话，有感情。
午他呆在房间，无所，有一暗的、死一般的乐趣。午他街闲逛，避有人认识他的梅夏斯卡娅街沃兹涅先斯基，总是在同一茶馆坐一。
在德累斯顿的候，他经常俄文报纸。现在他外面的世界失了兴趣。他的世界收缩了；他的世界在他中。
了替安娜·谢尔盖耶夫娜着，他总在黑才回。招呼他吃晚饭前，他总是悄悄坐在那既是他的又不是他的房间。
他坐在床，膝搁着那套白衣服。谁有他。一切照常，毫无变化。他觉爱的纽带像真的绳索似的他他儿子的连在一。他觉绳索在绞他的。他声吟。“啊！”他欢迎那痛感，悄悄说；他伸手，绳索再绞一。
他背的门……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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