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1988年2月17日，我从睡梦中睁眼睛，听了一连串的声音：首先，床铺另一侧的电话响了，我在凌晨五点零四分吵醒，无疑是生了什灾难；，我听瓢泼雨敲打在我维利亚式老房子的屋顶，雨水正悄悄从各处灌进室；最，是休的嘴的噗噗声，声音间隔绝准确，宛一架节拍器。二十年的噗噗声。即使在他醒着的候，我够听声音，晚饭，他坐在高背皮椅，阅读那些从高高摞的精神病刊物。声音似乎已经我整生命的节拍律。
电话铃又响了。我躺在那儿，等着休话筒拿，我肯定那是他的某病人，概是那位妄型精神分裂症患者，他昨晚打电话，确信己被中央情报局围困在亚特兰市中的一栋联邦政府楼。三声铃响，休伸手摸索话筒。“是，喂。”他说，他的声音粗糙，夹杂着睡意。我翻身背着他，望着房间另一端湿漉漉的窗户透进的熹微晨光，今是圣灰星期三，中不禁涌了一阵负疚的感觉。我的父亲是在我九岁那年的圣灰星期三世的，他世的方式令人费解，除了我外，人人觉不思议，码部分是我的错。他说，船……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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