莱拉几乎无法动弹，仿佛全身的关节被水泥凝固了。有人在说话，莱拉知话是说给听的，但觉次谈话无关，像是无意中听的一。塔克说话的候，莱拉感觉的生活就像一条烂绳子，寸寸断裂，散碎片，几股丝线不再织在一，消失无踪。
那是1992年8月一闷热的午，他就在莱拉的客厅。妈妈的胃痛了一整，就在几分钟前，爸爸不顾古勒卜丁从南郊不断往城火箭弹，带医生了。塔克在儿，莱拉一，坐在沙；他低头着板，双手放在膝盖间。
他说他离了。
不是离城区。不是离喀布尔。是离阿富汗。
他走了。
莱拉觉眼前一黑。
“哪？你哪？”
“先巴基斯坦。白沙瓦。我就不知了。是印度。伊朗。”
“久？”
“我不知。”
“我问的是，你知回久了？”
“几了。我一直跟你说的，莱拉，我誓，但我不敢找你。我知你有伤。”
“什候？”
“明。”
“明？”
“莱拉，着我。”
“明。”
“是了我父亲，他的脏再忍受不了些战斗杀戮。”
莱拉脸埋在双手中，一阵恐惧不断填充的膛。
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(ò﹏ò)
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