有真正的诗人才知在装着镜子的诗歌屋是孤独。远处的枪炮声透窗子依稀闻，中渴望着奔向广阔的世界；莱蒙托夫正在扣他军服的钮扣；拜伦正在一左轮枪放进他床头柜的抽屉；沃尔克在他的诗正在与众手挽手前进；哈拉斯正在激昂押韵的诅咒；马雅夫斯基正踩在他己的歌喉；一场光荣的战斗正在镜子激烈进行。
，我恳求你！假一诗人走错一步，迈他的镜子领域，他就将毁灭，因他不是一手。果他放一枪，他将己打死。
啊，你听见他了吗？一匹马正在高加索一条弯曲的山路疾驰，马鞍坐着佩带手枪的莱蒙托夫。又传马蹄声，车轮辗轧声：是普希金，拿着手枪，朝一场决斗驶。
我现在听见的是什？是一辆电车，一辆缓慢的、摇摇晃晃的布拉格电车。它正雅罗米尔从一郊区载往另一郊区；他穿着一件黑色的外套，一条领带，一件冬衣一顶帽子。
哪一诗人从未幻他的死亡？哪一诗人从未在他的象中描绘它？我必须死吗？那就让我死烈火吧。你认是偶的象游戏引雅罗米尔一燃烧的死吗？完全不是。死亡是一启示；它说话；死的行有它己的……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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