他倒不怕孤独，不怕老，是世界跟他的不一，一身子牛劲，使不，两锤子饱拳，打不。
闷三儿觉日子熬淘。他骑着车，一腿一腿狠蹬，感觉日子像被踹在脚底，泛烟尘。那车子嘶哑着叫，轱辘轧在石子儿，飞老远，敲在路边儿人的铁门，铮铮响。门有人惊醒，骂着街。
“他妈谁啊？”
“你爷爷瞧瞧乖孙儿睡着有！”闷三儿嗓子低低一吼。
门被打，一人影儿斜。“孙子，你别走！”
闷三儿掉转车头，停在他门口，车，嘴巴翘。
“怎着？”闷三儿盯着他。
那人他身板儿，软，鼻子吸溜着，“干吗敲我门？”
闷三儿说：“不说了吗，爷爷瞧瞧乖孙儿睡睡着。”
“怎骂人？”
“故意的，瞅你不顺眼。”
“我碍着你什儿？”
“你在东头，我他妈就不顺眼，什不他妈在西头？”
“你??你半夜不干正儿，碰瓷儿了？”
“！碰了一路，全他妈孬，赶你了，别让我失望，掰掰腕子吧！”
“有病！”那人关铁门，骂骂咧咧回了屋。
闷三儿杵在门前，愣了许久。他跨车，整人暗，深夜的空气像暗蓝的火，烤闷三儿粗壮的身子，一点点变软。闷三儿刚碰……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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