每早晨，他准现在三楼那摆满花盆的阳台。早晨空气湿润、新鲜，带着松树白杨的混合香味。他举锃亮的提琴，舒展双臂，深深呼吸了一阵令他神清气爽的空气，轻轻、全神贯注校准着琴音，等觉那音一准确无误了，手一撩头，一抖长弓，是，徐徐的晨风中便荡漾一清澈水的音符。随，那优的乐曲便流淌了，或缓缓的，或湍急的，或风一路卷动的，或雨丝飘忽的。
他是一著名的提琴。
早晨，似乎整世界在凝神谛听他的演奏，甚至是那些老头儿挂在树的鸟笼边的画眉百灵停止了鸣唱。
他认真、忘我拉着，同在灯光照耀的舞台。拉着拉着，突，弓在弦困惑停住了——一沉重单调的“嘭嘭”声从楼一劲传，厚厚覆盖住了倾诉的琴音。
他不禁微皱眉头，不悦的视线斜——
一张缺了角的水泥乒乓球台，铺着足有一尺厚的棉絮，一穿着蓝粗布的人，头不抬在弹棉花；他腰束一根宽布带，身插一根富有弹的竹竿，那竿端垂一条绳子，悬吊着那巨的弓；他左手握着弓背，右手挥动着尺长的棒槌，正一一敲击着弓的那根绷紧紧的牛筋弦；……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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