父亲的肖像是在整理他的遗物现的。他已经死了，实真实虚幻。
那从山送葬回土坯屋，就失了悲痛的感觉；悲痛在极点持续，就不再是悲痛。那些山民，我平称婆姨姑嫂爷舅叔伯的，在屋子站着，翻复说着那几句话：“人死了就活不回了。”“再说老爷收人，毛主席他己办法。”屋子弥漫着烟雾。秦三爹不停卷着喇叭筒给身边的人抽。是我非常熟悉的气息，有山未经制的土烟才是浓烈辛辣。
父亲生前经常在煤油灯一坐就是几，缓慢卷一支喇叭筒，凑在灯点燃，吸完了，又始卷一支，一句话不说，就了一晚。昏黄的煤油灯山民的身影映在墙，久了就产生某幻觉。在那些逝的夜晚，我在父亲的面复习功课，越他的肩见墙的身影，一动不动，着着就觉那身影不很真切，像墙凹进了一块。那些日子一不复返，父亲在山中，在永远寂静的黄土深处。
夜深了，人渐渐散。我在油灯枯坐一，在门坎坐。今夜的风很，很纯，风中裹着一丝丝衰草的气息，是山面才分辩的气息。有月亮，稀疏的星星散落在幕，衬远山朦胧的轮……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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