“是他的一首诗，他是的一支笔。他弄湿了的衣，吸干了他的头。
是丽的，浪漫的。
他是实干的，冷酷的。
所有的诗不一定丽，但朝着丽的方向挤，纵使挤的某些部位硬化、难受、不适。
所有的笔是臭的，尽管有些本身很高贵，但诗却不认。
一般情况，一首诗，至一杆笔，虽支笔不一定有高贵，但他一定是一支笔。
，有的候一支破笔书写一首诗。诗本，妙手偶。是运气……非我……非我啊……”
“老士，你错了，笔写烂诗的。”着身在高头马眼睛半眯言语的炎，岳安纠正他。
“东西，你懂什。”炎不屑撇了撇嘴。
“那你在说什？”岳安确有些疑惑，炎故高深的模又引了他几分奇，不由问了口。
炎伸手在伙的脑袋敲了一记，：“我不是教你吗？做人识务，平日你不喊一声师傅罢了。现在有求与人，怎喊一声吧？”
“吧。”岳安揉了揉脑袋，脸满是无奈：“老师傅，徒儿请您解惑。”
“差不。”炎捋了捋胡须，：“我是感叹世间的男女，你现在停留在喜欢平……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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